Надрывается репродуктор

голосами торжественными разными.

А за окнами — солнечное утро,

нарядное, как сам праздник.

Только что нам до утра этого?

Только что нам до этих праздников?

Разве что вот — дадут котлету

Раз в полгода… Разнообразие.

Где-то люди под шутки и песни

по традиции выпьют чарку.

А у нас в предзоннике тесном

безразлично бродят овчарки,

да свистят часовые с вышек,

коротая нудную службу.

По инструкциям, спущенным свыше,

нам культмассовый отдых нужен.

И культорг, расшибаясь в лепешку,

матом гонит нас на собрание.

Замполит, голосистей гармошки,

снова будет вещать

про старание,

про досрочное освобождение,

про вину нашу перед обществом…

Знаем цену его суждениям, —

первый в зоне взяточник,

в общем-то.

А потом под гитары грустные

«И-ы-эх, чавыла!» —

споют цыгане,

и веселую пляску русскую

дробно выстучат сапогами,

и в какой-то там …надцатый случай

фильм посмотрим —

«Верьте мне, люди», —

в молчаливой тоске горючей

ожидая начала буден.